Você exige de mim palavras. Mas as palavras são frutos vazios

Você quer que eu escreva

Mas o mundo passa fome

Não há mérito no que escrevo

O mundo carece de coisas

E há pessoas que carecem simplesmente de vida

E eu me comovo com elas

Com  a falta de  desejo

Com  a falta de perspectiva 

Com a falta de esperança

Não consigo escrever

Quando vejo que tudo que se pode escrever é inútil

Inútil sim!

Me diga um escritor que mudou o mundo

Um escritor que tenha impedido a guerra com um poema

Um escritor que tenha diminuído 
a fome de  um indigente com palavras

Um escritor 

Que com essas  palavras 
tenha de alguma maneira  salvado realmente uma vida

Só unzinho

Diga...

Quem?!

Ora, convenhamos, nada mudou.

Somente o capital em um sistema capitalista 
Muda as coisas

Muda não

Transforma!

A natureza nos exige isto, 

Somos produtos continuo de transformações 
E não de criação. 

Você quer que eu escreva? 

Mas eu te digo

O escritor é a peça mais inútil da face da terra

Um coroinha em um mosteiro repleto de padres

Não importa o que eu diga

Não importa o que eu faça

O mundo continuará a passar fome 

As pessoas continuaram a serem  egoístas e mesquinhas 

E elas irão morrer por isto

E a Terra, enfim, continuará em sua órbita elíptica e solitária

Solitária não

Quase esqueço

Existe  a Lua

Que como um  escritor

Vaga no espaço apenas ao redor da Terra

Como um objeto inútil e vazio