Você exige de mim palavras. Mas as palavras são frutos vazios




Você quer que eu escreva
Mas o mundo passa fome
Não há mérito no que escrevo
O mundo carece de coisas
E há pessoas que carecem simplesmente de vida
E eu me comovo com elas
Com  a falta de  desejo
Com  a falta de perspectiva 
Com a falta de esperança

Não consigo escrever
Quando vejo que tudo que se pode escrever é inútil
Inútil sim!
Me diga um escritor que mudou o mundo
Um escritor que tenha impedido a guerra com um poema
Um escritor que tenha diminuído 
a fome de  um indigente com palavras
Um escritor 
Que com essas  palavras 
tenha de alguma maneira  salvado realmente uma vida
Só unzinho
Diga...
Quem?!
Ora, convenhamos, nada mudou.
Somente o capital em um sistema capitalista 
Muda as coisas
Muda não
Transforma!
A natureza nos exige isto, 
Somos produtos continuo de transformações 
E não de criação. 

Você quer que eu escreva? 
Mas eu te digo
O escritor é a peça mais inútil da face da terra
Um coroinha em um mosteiro repleto de padres
Não importa o que eu diga
Não importa o que eu faça
O mundo continuará a passar fome 
As pessoas continuaram a serem  egoístas e mesquinhas 
E elas irão morrer por isto
E a Terra, enfim, continuará em sua órbita elíptica e solitária
Solitária não
Quase esqueço
Existe  a Lua
Que como um  escritor
Vaga no espaço apenas ao redor da Terra
Como um objeto inútil e vazio

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