abril 2011 ~ Salvador Nua e Crua

Porque os Poetas morreram?

O reógio lento na parede
ouço as gotas da chuva que cai na janela do quarto
lágrimas de um mundo vazio
alguns pensamento perdidos

Porque os poetas morreram?

Não é porque a morte é para todos?
e todos se resume a tudo.
Bons e maus, velhos e novos,
realistas ou sonhadores,
romancistas ou poetas.
Não, não é por isso.

Os poetas morreram porque lutar cansa
Cansa no sentido mais fadigante da palavra
lutar.... lutar...lutar
Lutar contra os jovens que hoje ficam,
beijam, transam mas não amam,
lutar contra a idéia constante do ter
do desejar do gozar do largar
o amor é apenas uma lembrança
de algo que existiu há muito tempo.

Porque os poetas morreram?

Porque antes o indubitável das rimas era a estrela guia da alma.
Hoje as almas são vazias e mergulhadas em álcool drogas e sexo
o que antes existia como hoje
possui menos sentido como ontem.

E assim os poetas morreram um a um.
Como moscas bêbadas que caem em um bolo doce e amargo
tão inúteis que ninguém deu por falta.
porque? porque para muitos, senão quase todos
As palavras são frutos sem graça, sem gosto e vazios
e se não há mais sentido nas palavras
então quem acredita que há ainda sentido nos poetas?

Agora chove copiosamente la fora.
levanto a cabeça quase triste o meu pensamento se encerra.

Descansem em paz,
pois esse mundo não mais os merecem.

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Linha Verde. Noite. Dentro de um poço em algum lugar no litoral norte

Antônio custava a acreditar que estava lá. Jogado naquele poço. Jogado a própria sorte. Já havia gritado tanto por ajuda que nem tinha mais voz só Murmúrios. O tempo passara rápido, e uma pequena parte da lua se mostrava pela luz do poço... Um nesga de luz que entrava e deixava tudo dentro do poço meio cinza. As pedras cobertas de limo , a água escura e salobra. Alguns objetos sem forma boiando, Indistinguíveis. Sobre a água exalava um mal cheiro insuportável. Que cheiro horrível. Antônio somente se lembrava que estava no lugar errado, na hora errada. Um mal entendido e pronto. Agora estava ali. Lembrou que ainda andou um bom pedaço dentro da mata. Encapuzado. Com as mãos amarradas. Os homens, vez por outra, falavam que ele iria pro buraco. Nessa hora teve a certeza que não fosse chegar vivo até o cair da noite. Depois pararam, desamarram a sua mão. Pensou em ficar em silêncio e sentir a morte chegar rapidamente através das balas. Mas não. Não era isso. Disseram, “não era pra ser você seu burro! não era você”. Deram um soco no seu estômago. Antônio curvou o corpo com a dor. O ar lhe faltou naquele momento. Nem recuperou-se do golpe e o jogaram para baixo dentro de um poço. Depois de um breve momento suspenso no ar, sentiu bater em algo , era água. Tirou o capuz e agora estava lá. Entregue a própria sorte. Ainda sentia a dor na barriga. Isso já faz quase duas horas minutos. Mais ainda o incomoda. Se segurava o quanto podia dentro do poço mal cheiroso. As pedras eram escorregadias. Conseguiu agarrasse apenas em algo que se parecia com um cano. Existia muitos dentro do poço, cada um em uma altura. Pegou uma manga da camisa e escorou nesse cano. Isso o mantinha suspenso na água. A idade não lhe permitiria se manter boiando tanto tempo. É verdade. Cinqüenta e sete anos e ali. Dentro do poço. Hora ou outra sentia que havia insetos ou algo parecido ali. Grunhindo, passeando entre os canos, sob as pedras da parede do poço.

A lua quase se fazia entrar . Mais algum tempo e ela faria uma inclinação perfeita com o fundo do poço. Isso o ajudaria a visualizar melhor as coisas. Sempre passou a vida como um coitado, bem verdade. Não teve pai. A mãe era prostituta da ladeira do Taboão. Morreu sifilítica quanto ele tinha dez anos. Antes de morrer disse a ele. Sobreviva. Foi o que ele fez. Sobreviveu. Com muito custo vendedor de balas, depois engraxate , sapateiro, depois vendedor de livros. Pronto, estava no topo, não podia ir mais longe... Arranjou mulher , filhos uma casa no morro...mas a maldita da cachaça destruiu tudo. Oh vicio desgraçado!. Oh vicio sem jeito. Uma bebidinha ali, outra aqui... Quando foi ver já estava viciado de dormi na rua. Perdeu tudo. Tentou lutar mas era fraco. Sempre foi. Nunca soube levantar a cabeça, nunca soube dizer não. Agora estava ali. Era injusto, não tinha feito nada. Se não tivesse aceitado a ajuda de um estranho e vestido as roupas dele... Mas isso lá era motivo pra ta ali?!. Dentro de um poço mal cheiroso.

A dor na barriga ainda o incomodava... Quase duas horas hora depois e ainda o incomodava. Passou a mão sob a barriga, a camisa estava estranhamente rasgada , passou o dedo pelo buraco e sentiu que havia um rasgo na sua barriga, próximo a cicatriz umbilical. Os filhos da puta me furaram!?. O golpe na verdade teria sido uma punhalada. O apunhalaram e o jogaram no poço. Covardes. A lua agora já quase jazia na lamina de água do poço. A luz entrava agora como uma flecha iluminado Antônio e todo o fundo. O que era antes cinza escuro tornou-se cinza claro , talvez agora ele visse algo pra ser a salvação da sua vida, algo para o ajudar a sair daquela situação. Mas a luz que ilumina é a mesma que amaldiçoa. O poço, não era poço, o poço era uma fossa. O que boiava sobre a água era restos de fezes. E os canos estavam repletos de dejetos . Que horror. Antonio se desesperou. Não iria morrer dentro de uma fossa. Ninguém nunca o acharia. Não merecia alquilo. As lagrimas tomou os seus olhos , ele tentava agarrar as pedras mas escorregava. Então tentou se apoiar nos canos mas estes não aguentavam seu peso e quebravam antes que ele pudesse erguer o corpo da água. Então a barriga doeu ainda mais. Uma dor fina, como uma adaga cravada no abdômen. Ele colocou a mão novamente na barriga e quando a trouxe de volta a visão percebeu que os dedos estavam cobertos sobre algo escuro. Sangue?!. Seu sangue que se esvaia. Como algo inútil. Perdido naquela fossa. Então ele fechou os olhos, esconjurou os desgraçados que fizeram isso até a décima segunda geração deles. Miseráveis. Quando Antônio abriu os olhos percebeu algo sobre a água que outrora a escuridão ainda não tinha lhe mostrado. Pior, na verdade não estava somente sobre a água, estava também nas paredes, nos canos, e cada vez se mostrava-se em maior quantidade. Ratos, Ratazanas. Tão grandes quanto os maiores que já viu quando dormia nas ruas. Estavam ali. Provavelmente se alimentavam dos dejetos da fossa. E agora se amontoavam ali. Era o Sangue. O sangue os atraiam. Cada vez mais. Deviam estar famintos. Eles viviam no meio do nada, se alimentando de fezes de um fosso antigo. Agora tinham alimento fresco. Ele. Ele. Antônio sentiu seu desespero multiplicar. Começou a gritar o Máximo que podia. A voz já se fazia ouvir. A mão correndo as paredes. De repente sentiu como se algo tivesse mordido sua mão. Desgraçado, desgraçado! Antônio começou a gritar, clamar por ajuda cada vez mais alto. Então um rato voou no pescoço. Ele Pegou o famigerado e o atirou na parede. Mal deu tempo de fazer isto. Outro pulou na sua cabeça. E outro e outro. Dentro do poço grunhidos de dor e de desesperos brotavam. La fora. A relva das plantas estava calma. A lua brilhava alto. Tudo estava em concordância. Somente os gritos destoava... Mas não demorou muito... Logo se vez ouvir um silencio tenebroso.

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